MI FITITO TRISTE
la mafia grasuna
viaja
en siamditellas turquesas
deambulan a la luz del sol
azuzando a la gilada
los jóvenes ganadores
se compran
BMW rojos de la propaganda
y se pasean por la Costanera Norte
con las hijas lindas de los industriales
yo voy
en mi fitito triste
y de vos me queda
un pañuelo en la guantera
LA NOVIA DE LOS BEATLES
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a Carolina |
vos deberías haber sido
novia de alguno de los Beatles
-creo que de Ringo Star-
vos deberías haber sido tapa
de Siete Días
en alguna semana de mil novecientos setenta y tres
vos deberías haber sido
Soledad Silveira
en “Rolando Rivas taxista”
Alberto Migré te hubiera
ornado de gloria los martes
por tus piernas infinitas
deberían haber andado
las largas marchas
las resistencias
las vigilias de ojeras
bañadas en té
es que un río
me atraviesa la cabeza
navegado por canoas incesantes
que hacen puerto en tu sonrisa
flaquita imposible
deja que tu nombre se ingrediente
en la sopa eléctrica
de las zapadas interminables
vos deberías haber filmado
una publicidad de “L M”
a orillas del Sena
o a orillas del Támesis
T.S. Eliot debería
haberte contemplado pasar
apresurada
vos deberías haberte caído
en una bañadera llena de espuma
y después hubieses sonreído a cámara
inmortal y solferina
con rayos multicolores
-un cotillón Argentina Sono Film-
vos deberías haber sido
estatua viviente en el Di Tella
para que los nenes bien te toquen
en máxima picardía
frutilla del postre
aceituna de mi martini
leño de mi hoguera
acumulo todos los lugares comunes
y los arrojo contra el universo
como Hendrix sesenta y nueve
como Pelé en el setenta
gané mi último mundial con vos
y ahora sólo firmo autógrafos
en una mecedora dominguera
sólo el Viagra
sólo el Viagra nos salvará
vociferan en la calle
los piqueteros del sexo
los inmortales hinchapelotas
cuando llueve te imagino en boutiques
por San Telmo por plaza Francia
entreverada con artesanos fumones
y chamanes de ocasión
vos deberías haber sido
la novia que no tuve a los dieciocho años
cuando hervía la muerte
en las pavas de la Patria
LAS CHICAS DE LA PERFUMERÍA RUIZ Y ROCA
gatas encerradas
en jaulas de vidrio
lamiéndose eternamente
los párpados
con sus lenguas de rymell
los muchachos
les gritan barbaridades
amenazan con romper esa pecera
EL COCHE DE SANDRO
yo siempre quise tener
el coche de Sandro
atravesar la ciudad
a bordo
de un Chevrolet
color naranja fuego
de fiesta con una rubia
de piernas largas
hoy me besó los labios
una negra brasilera
en un banco blanco y argentino
a pie nos perdimos
por un barrio azul y oro
¿POR QUÉ ESCRIBE POESÍA SR. EDWARDS?
porque estoy solo
como la estrella empecinada
que brilla en el cielo de mi patio
porque no me entienden
como a un paraguayo
la neblina londinense
su lenguaje de selva y mosquitero
porque estoy enamorado
y hay una distancia a recorrer
en los mapas y en el alma
porque las mujeres más hermosas
de Buenos Aires pasan en ovnis
a la altura de mi hombro
porque mi religión no me lo permite
porque no viene el 64
PIRILO (PIZZA)
este cacho de pizza
que como con la mano
se parece tanto a mi alma
un triángulo irregular
chorreando por todos lados
TURISTAS
dos jóvenes quemaditos
hablaban del mar y la montaña
batían sus hazañas
trepando la vertical de la piedra
nadando la horizontal del agua
hablaban del mar y la montaña
y en la mesa de al lado
yo los escuchaba
con mi jeta blanco teta
K.O. TÉCNICO
mujeres difíciles
para el universo
y para sí mismas
¿cómo soportar encima
tanta belleza
mordiendo todo por fuera?
el dedito meñique del pie izquierdo
la curva proverbial de la mejilla
mujeres difíciles
que hacen gestos
en la barra del bar Pernambuco
hierven en la ciudad
que es una cacerola
donde las cosas nunca alcanzan
el punto exacto de cocción
les faltan o se pasan
se apagan o estallan
y uno en medio de la gente
pide al cielo la toalla
Rodolfo Edwards
Dirección y diseño: Juan Diego Incardona
