el interpretador aguafuertes

Praia do Sono

Inés de Mendonça

 

Hay unos chicos tocando la guitarra, cantando. Hacen blues. Seremos en total unos veinticinco en una playa de diez cuadras de largo.

Llegamos después de una hora de caminata por el mato. Ellos cantan en inglés, pero son brasileros. Tienen su carpeta con canciones, igual que en tantos lugares.

 

Los banquitos donde nos sentamos están hechos con cañas atadas sobre troncos. Las chozas son casi todas así también. Un hombre viejo se acerca a mirarnos. De pronto el sol se esconde y empiezan a aparecer chiquitos con tablas.

 

El mar es furioso y desparejo. Parece bastante peligroso. Hay un aire que te envuelve, suave, y que me pone la piel de gallina.

Los chicos de al lado cantan The Doors.

 

Pablo está adelante, en la arena, mirando en silencio las olas. Agachado sobre sí mismo. Me gustaría poder pensar algo pero cualquier función está suspendida. Las cosas alrededor son demasiado persistentes.

Puedo abrir los ojos hasta la mitad porque el agua y las nubes reflejan la luz por todos lados. La arena, también refleja.

 

La trilha por la que vinimos era lodosa y naranja, con paredes verdes a los costados. Esta playa es blanca. Es ancha y calada. Está cortada en la montaña que cierra una bahía verde.

 

Ahora vino una familia a mirar. Él tiene barba, ella una mochila —también verde— y el nenito lleva un muñeco en la mano.

La arena se extiende casi hasta el morro. Las palmeras marcan el límite en el que la selva empieza a comerse la playa. Están los otros árboles en medio, antes del inicio de la mata. Son árboles de hoja enorme, copa tupida y poco alta, horizontal.

 

Pablo vino de su retiro hasta la mesita. Está parado del otro lado mientras yo escribo. Lee el libro que me regaló el Pelado sostenido con las manos sobre la mesa. Lee como en un atril. El libro es Los invisibles de Nanni Balestrini. Es imposible que en este momento no guarde respeto al ritmo de Balestrini. Me preguntó cómo voy a salir, cuándo, de ese ritmo. Lo fuimos leyendo un rato cada uno y yo me lo quedé un tiempo más. Antes se lo había prestado a mi viejo. Me alegra mucho habérselo prestado, tengo ganas de charlarlo en cuanto Pablo termine. También de hablar con el Pelado cuando vuelva a Buenos Aires. Él está en cada página del libro. Pensaba cómo lo habría entendido él. ¿Una derrota? ¿La derrota? ¿El desafío? ¿Cuántas luchas quedan?

 

Al final me fui de la playa pero vuelvo. Tengo frío en este momento. No debería quedarme en bikini pero me niego a vestirme en un lugar así. Los chicos de al lado dejaron de tocar. Vinieron sus novias con latas de gaseosa en las manos y se sentaron a charlar. Un perrito ladró sin levantarse. El mar ruge de un modo impresionante.

 

Este lugar se llama “Praia do Sono”.

Yo creo que sono quiere decir sonido pero no estoy segura. Pablo decía que era sueño, pero no, porque sueño es sonho, no sono. Aunque podría ser “de sueño”, La playa del sueño, y sería mucho más lindo.

 

 

 

 

 

IdM, mayo 2007

 

 

Imágenes de ilustración:

Margen inferior: Francisco de GoyaTamara Muller, Silent Girls II (detalle).