el interpretador poesía

Fin de Fiesta

Inés de Mendonça

 

Del 1 al 10
           
Girabas el azúcar todo el tiempo
y me gritaste que un número cualquiera
que intentase adivinar.
Yo me escondí
                         temblaba por dentro
Acomodé las tazas esa tarde
¿viste que lavo todo cuando 
me hablás tan feo?.         

Mi cárcel es tu corazón
por más estúpido que sea.

Empujo un clavo para pegar
tu foto-
Me martillo la uña
grande
hasta que sangro.

—Elegí un número.
Yo dije NO.

A vos te altera lo imprevisible,
son aleatorias mis huidas: una
tabla cualquiera de modificadores.
Sacá la cuenta.

No tengo
precio mínimo para los odios
menos que menos para el calor.

¡Me niego a verte!
—Elegí un número.
Te digo DOS.

Del 1 al 10 es el único capaz de
contenerme.
Es la intuición: la fuerza bruta
que tengo a mano para callarte.

 

 

Contradigo

Cuando tiendo a basura
recuerdo ese diente perforado
remix de ancla
que me tatuaste en el pecho.

Ando rebotando contra un marco
¡estoy tan-tan tan ASÍ!

Te obligo a que me dejes
pesada y desparramo
el horizonte. Hay alfombras
que me protegen.

Podría ser que viviese cien años
dejando el capuchino sin tomar.
Por la gracia hago equilibrio,
y empiezo siempre con el mismo
fonema: BE.

Hay una línea que se desvirtúa.

Es un árbol anormal
invade hasta las sábanas 
de nuestro dormitorio: tené cuidado
con mi juventud
se acaba
             rápido
como una mordida
voraz
No pienso detenerla.
        

 

 

Amor en progreso

Podría ser útil poner a Lennon:
tener motivos ciertos para llorar,
saber tachar en el lugar correcto,
impedir que la computadora
se enchufe en la pared.
Todos los ruidos de arriba
me comprimen el cerebro:
el tipo
que habla canadiense o australiano,
los indios/ los yanquis/ las chicas de azul.

Tu celular suena con una banda
del imperio. Se llamará
Padme o Leticia
tu hija del alma.
¡Cuando salgo con vos
mi alegría es asquerosa!

Movés el labio inferior
con un latido invisible
—muestra marcas del bigote
que mataste con gillette.
Es tu culpa que no pueda
trabajar en estos días.
Si veo tus minucias
seguro me necesitás
¿esta es la llave?
¡es la puerta del golpe!.

Escondiste tus emociones
con tanta pirotecnia
que olvidaste la ventana
abierta.

Me tenés por si
los bobos están juntos
en el escenario. Soy tu excusa.

Juguemos Daytona toda
la noche —invitados de urgencia
unos segundos más.

 

Inés de Mendonça

 

Imágenes de ilustración:

Margen inferior: Francisco de Goya, El sueño de la razón produce monstruos (detalle).